- Поди ты прочь!
- Отец, уж ночь!
-А мне плевать!
Ты мне не сын!
Ты не чабан,
И не торговец помидором!
Не стоишь даже ты алтын,
Ты сам себя покрыл позором.
Уж лучше сын мой стал бы вором!
- Отец! Но я же политолог!
Я кончил курсы при НАНА.
Так захотелось нашей маме.
Моей учебы курс был долог,
Длинней, чем даже мейхана,
Не говоря уж о мугаме.
- Какая на фиг тут НАНА?
Что это? Дом для нананистов?
Мне помощь от тебя нужна,
А ты подался в мубаристы.
Вон у соседа Мирзабека
Сынок – цветочник-оптовик,
А дочь -невеста Человека!
Он на базаре – гиревик!
А ты? В кого ты уродился?
О чем я думал, жизнь тебе даря!??
Уж не о том, чтоб сын мой превратился
В подобие Николы Цыбаря!
Возьмись за ум, сними гастум цивильный
И начинай в глазах отца расти.
Ведь я не молод, я же не двужильный,
Я устаю один овец пасти.
Ведь ты чобан, ты им родился.
Ты будешь им, и чабаном умрешь.
А то, что ты с Сеидовым сроднился,
Не есть якши, со временем поймешь…
- Не тронь Вугара! Прочь сомненья!
Он – элита! Таких уж нет!
Он первым ввел в употребленье
Понятье "политический минет”!
- Сынок, сынок… Ведь мать,
Когда родился ты, не била
Тебя башкою об кровать.
А может…била, но…забыла?
- Отец! Давай закончим
Сей беспредметный диалог.
Я все сказал, спокойной ночи.
Я завтра открываю блог.
Или ЖЖ, коль стал я политолог.
Мне завтра – в Будапешт,
И путь мой долог.
Там ждет меня учитель мой,-
Ума палата, лучший аналитик.
Он обещал заняться мной.
И буду лучший я политик
Средь чабанов страны родной!
- Иди, сынок, но только не забудь
Пред долгою путиной,
Помыть и голову, и грудь.
Ведь от тебя всегда разит овчиной…